Les souvenirs d'une fillette, installée en banlieue parisienne,

pendant la «guerre d'Algérie». Dans un quotidien ponctué de

questionnements, de fuites, de squats, de perquisitions, de jeux... elle

cherche à comprendre la disparition de son père.

Après plus de 40 ans d'oubli, de refoulement, de silence, des

impressions puis des images surgissent. Peu à peu se recompose un

chapelet d'histoires qui montrent que les Chibanis, les vieux immigrés

d'aujourd'hui «ne rasaient pas les murs».

Je ne veux plus écrire leurs perquisitions.

Ce sont toujours les mêmes qui viennent.

Il fait noir.

Ils sont habillés de noir.

Ils nous réveillent.

Beaucoup de bruit, de cris, de mots inaudibles.

Les mêmes questions.

Les mêmes réponses.

On a sommeil.

On ferme les yeux.

On lève les bras au ciel.

On attend.

Leurs insultes glissent sur nous.

Ne pas les entendre.

Ne pas les comprendre.

Ils n'ont rien trouvé.

Ils sont repartis.

Ils ne se sont pas retournés

Pour regarder leurs dégâts.