Anna Hasley, femme quadragénaire de cent kilos sanglés dans un tailleur noir, visage blet, assise derrière un bureau noir qui ressemblait au tombeau de Napoléon, fumait une cigarette emmanchée dans un machin noir. J'ai besoin d'un homme, dit-elle, assez beau gosse pour soulever une fille capable de comprendre ce qu'est la classe, mais assez coriace pour faire du catch contre une pelle mécanique.