Voici un joli coin de France débroussaillé, défriché.

Entrez donc ; M. l'abbé Béraud est là pour vous conduire.

Dans les avenues judicieusement tracées, vous rencontrerez

et vos plus vieux ancêtres, et vos pères d'hier ; ni les uns

ni les autres ne seront des ombres, mais des vivants penchés

sur la glèbe, ou attentifs à leur négoce, ou, hélas !

se querellant.

Aux carrefours, vous admirerez les échappées sur les

coteaux voisins, la vallée de la Cèze, plus loin encore sur

le grand jardin qui prolonge celui-ci, la France.

Une humble bourgade naît au bord d'une source, -

car les villes, comme les fleurs, s'épanouissent le plus souvent

près des eaux, - elle s'agrandit, ouvre ses murailles,

rayonne sur les voisins, s'industrialise dans la Province,

s'insère dans la Nation. Tout cela, silencieusement. Puis, un

historien survient ; il est laborieux, savant, artiste, et la

petite cité, grâce à lui, s'aligne sur les autres. Ainsi se fait

la grande Histoire.

Pourquoi grande, après tout ? Il n'y en a pas de petite,

puisque, quelle qu'elle soit, c'est l'homme qui la fait, et

c'est pour l'homme qu'on la raconte.