«J'ai peur.

Je ne suis plus Apollon, ni le roi de France,

je ne suis plus que Louis consumé de terreur.»

Il signait «Nous, Louis, roi» et il rêvait

d'éternité. La gangrène ronge sa jambe.

Ses ennemis ont parié qu'il ne passerait pas

la fin du mois d'août.

À Versailles on pleure et on prépare

l'avenir. À Paris on fête déjà la mort du tyran.

Cloué sur son lit, celui qui s'est voulu le plus

grand roi du monde est seul avec lui-même.

C'est l'heure des comptes, des adieux, de la

vérité.

Il reste à Louis XIV dix-sept jours pour

quitter sa peau de dieu. Dix-sept nuits pour se

découvrir homme.