«Enfant, j'étais parfois somnambule et me levais en pleine

nuit pour faire quelques pas, dans un état second. Le somnambule

a peur de lui-même, voilà ce dont je me souviens. Il est seul, parmi

les hommes, à vivre par moments à son insu. Peut-être

est-ce cela, l'enfer, ou l'une de ses filiales : s'éveiller avec le souvenir

trouble d'actes qu'on n'avait pas l'intention de commettre.

Reprendre contact avec soi-même dans un taxi, avec, au compteur,

des kilomètres dont on ne peut répondre. Peut-être est-ce tout

simplement la définition de la vie : un long parcours dans Istanbul

dont, le lendemain, on ne garde aucune trace.»

Qu'est-ce qui définit une identité ? Des lieux ? Une langue ?

Ou plutôt une époque, avec ses ciels de traîne et ses tonalités bien

à elle ? Partant d'une tentative d'explication, Éric Faye nous emmène

sous des latitudes boréales, du Groenland à la Sibérie, en Europe

centrale et sur les lieux d'Hitchcock en Californie, quand ce n'est

pas dans les rues d'Istanbul, à la poursuite somnambulique d'un

«sultan rouge» déchu, celui-là même qui avait permis l'ouverture

du mur de Berlin, dont il est aussi question ici. De l'Allemagne à

Nagasaki, de Hiroshima à Okinawa, le passé hypnotise celui qui

passe, comme si l'identité, au fond, n'était rien d'autre qu'un peu

de temps porté sur les épaules.