Critique littéraire, M.Céraste n'écrit pas, il scalpe.

D'un livre, il ne considère que la faille. Si

l'ouvrage est sublime, il s'en prend à l'auteur,

lequel ne peut l'être. Il tasse mille cruautés en trois

petites colonnes. Chaque semaine, il trucide un

nom, un titre, ainsi qu'un éditeur par la même occasion,

avec un tel bonheur d'expression, une telle

jubilation carnassière, que ses lecteurs applaudissent

au massacre en pleurant de rire. Il apporte la

preuve, si besoin était, que la rancoeur, la haine, la

mauvaise foi, revigorent une plume, et déterrent,

dans la jungle des mots assassins, des trésors.

Sa chronique est un poteau d'exécution.

D'ailleurs, tous ses articles sont signés L'Echafaud.

Avec Carmélia , Gérald Duchemin donnait

la parole à une vieille mansarde acariâtre. Dans

L'Echafaud , il met en scène un critique littéraire

qui, vrai Mozart de l'éreintement, décapite les oeuvres

à tour de bras. Ainsi, année après année,

M. Duchemin aggrave son cas. Malgré l'inquiétude,

et les avertissements répétés de la proche

famille, son éditeur refuse de le soigner.