Où nous surprend le déluge ?

Un soir d'avril, au coin d'une rue, tout d'un coup,

le deuil tombe sur elle avec une violence d'orage. La

roue a tourné. A nouveau le deuil s'est déchaîné. Le

deuil pleure sans qu'elle y puisse rien. Sans mesure,

sans proportion. On n'a jamais vu autant de larmes.

Elles ne rencontrent pas de résistance. Cela ne

dépend pas de nous. Elles s'élancent. Nous, nous ne

voulons pas pleurer, mais le deuil n'écoute que ses

propres désirs, si puissants, si anciens. Une affliction

infinie emporte notre tragédie dans son déferlement.

Cent deuils se jettent dans ce deuil.

Non, ce n'est pas toi que nous pleurons, ce n'est

pas nous qui te pleurons, le deuil pleure en nous le

meilleur de nous-mêmes. Pleure l'éternité.

Le lendemain, les mêmes eaux donnent naissance.

Ce qui aura agonisé dans ce livre c'est le Deuil.

H.C.