C'est un euphémisme, une coquetterie,

la fin d'automne est déjà derrière moi, je

suis entré depuis peu dans l'hiver.

La plupart de ces nouvellettes sont des

souvenirs fugaces, de petits morceaux effilochés

de la vie, qui perdent d'autant plus

d'importance que l'on s'apprête à la quitter.

Pourquoi sont-ils encore là en mémoire

alors que l'on a remisé dans l'oubli des pans

entiers de l'existence ?