L’âme souffrante des feuilles mortes murmure à mes oreilles : « Où est donc passé l’automne, où est passée la pluie ? » La fougère aux longs bras dorés m’enlace jusqu’à m’étouffer... murmurant à mes oreilles : « Où est donc passé l’automne, où est passée la pluie ? » Les racines des arbres m’agrippent les chevilles, telle une pieuvre noire, m’aspirant vers elle...