Il marchait encore tout à l'heure à grandes enjambées

Dans la nuit de la ville, près des portes fermées.

Il faisait beau dans le ciel noir et pacifique, il était le nuage -

Il était mille songes et nul de ces songes n'était le sien.

Voitures d'ombres, murmures de fenêtres alentour

Et mille alarmes chuchotées. Il traversait

Une rue vide, et de pierre, et d'eaux glacées

Rapidement sans y penser allant la demeure constellée.

L'homme dort en la haute chambre. Il m'a semblé

Entendre l'heure, et la feuille des hivers et des étés

Se froisser. Ai-je rêvé, encore

Son sommeil - il brûle inachevé - et son passé ?