Faire le rêve du tango de l'«Orignacien», c'est

espérer le prince ou plutôt l'artiste charmant dont les

baisers ornent les parois de la nuit, celles des plâtres

griffés des vieux plafonds et de leurs fissures,

surtout celles du ciel qui sculpte la grotte aux mille

mammouths à têtes de cumulus.

Orlane fait ce rêve quand elle s'allonge, nue, au

jardipré, les yeux sur le râble doré de la lune quand

le soleil jette l'ultime rayon de son flambeau ouvrant

le bal des ombres.

C'est pourquoi la belle Orlane affectionne les

amants, les vrais de chair : astrophysicien, pompier,

acrobate, grutier... car tous sont d'un même clan,

celui de l'espèce humaine, mais il ne peut y avoir

qu'un seul élu au palmarès «orignacien», et c'est

bien là le hic, l'addition d'amour brouille les pistes

dans cette quête d'un nouveau graal où Godot n'a

pas sa place. On y laisse des plumes et des poils.

On y meurt un peu parce que les histoires ont

toujours une fin, y compris quand elles se taguent de

préhistoire.