Au bout de la péninsule Arabique, entre ciel et mer,

le Yémen. Dans cette terre de légendes et de traditions

miliénaires, rien n'a plus d'importance pour les hommes

que l'honneur ; à l'exception de la femme peut-être. Et

quand celle-ci est occidentale... quand son visage n'est

pas dissimulé sous le voile et que vers lui convergent

tous les yeux masculins, alors la prééminente

dialectique des regards prend toute sa mesure. Car

c'est au travers de lui, du regard, de cette expérience

immédiate comme langage, qu'ici tout est régi. Pour la

narratrice, perméable, le regard peine à tromper. Il est

pour elle la preuve de l'intention de l'autre, tantôt une

révélation douloureuse de sa chosification, tantôt

l'heureuse confession de l'amour.

Nous sommes dans le hall. Abbas me regarde et Amal et

Muhammad et Kasim me regardent. Je suis l'étrangère. Je suis celle qui

a les yeux bleus. L'homme d'Aden, celui que j'ai regardé avec insistance,

ne me regarde pas, il parle avec son ami et avec Nabila, une jeune

Syrienne brune, non voilée. Je pense que je ne m'approcherai pas de

l'homme d'Aden puisqu'il ne me regarde pas [...].

Divergent, L'Homme d'Aden est un roman qui s'éloigne

des lieux communs, qui dément l'accommodante dichotomie

culturelle faite trop facilement entre le Moyen-Orient

et l'Occident, qui s'écarte vers des directions différentes,

qui pèse toute la commune mesure de l'humanité entre

les peuples tout en témoignant de la vaine tentative d'une

femme occidentale à vouloir incarner la femme arabe.