«Mon père s'est tué d'une balle dans la bouche le

11 mars 2008. Il avait soixante-dix ans passés. J'ai

calculé qu'il m'avait adopté trente-huit ans plus

tôt, un jour enneigé de février 1970. Toutes ces

années, nous nous sommes aimés jusque dans nos

différences. Il m'a donné son nom, m'a transmis sa

joie de vivre, ses histoires de soleil, beaucoup de sa

force et aussi une longue nostalgie de sa Tunisie

natale. (...) Il était courageux, volontaire, mais

secret : il préféra toujours le silence aux paroles, y

compris à l'instant ultime où s'affirma sa liberté,

sans explication.» É.F.