Je suis seul. Terriblement seul. Trop seul. C'est cette solitude, son

absence, qui me pèse. Il m'arrive de chantonner. Mais la voix qui

parvient à mes oreilles me semble étrange, lugubre, semblable aux

hululements des bourrasques de vent qui parfois pénètrent dans

mon appartement quand j'oublie de fermer la porte fenêtre. Autre

bizarrerie, je ne parviens plus à m'évader par le rêve ou la lecture.

Moi, naguère doué de cette capacité d'imagination étonnante qui

faisait l'admiration de mes parents.