Il s'appelait Hubert J. Le Canut.

C'était marqué au-dessus de sa

poche de chemise. Pas banal

comme nom pour un Américain.

À l'époque, ce type-là était mon

idole. Mieux que Big Bill Le

Casseur, dont je ne manquais pas

un fascicule, et qui, jusqu'à

l'arrivée d'Hubert J. dans ma vie,

était mon héros préféré. Comment

aurais-je pu me douter que

cet Américain allait me voler ma

jeunesse ?