Du côté de la place Pigalle, on l'appelle M. Fernand. Figure

pittoresque du quartier, avec son manteau en peau de

singe et sa Rolls blanche un rien défraîchie, il a connu son

heure de gloire du temps où il vendait de faux tableaux à

des collectionneurs américains. Mais à la fin des années

soixante-dix, c'est plutôt la dégringolade : M. Fernand est

fauché, et il n'y a plus que les habitants un peu bohèmes

du 11 boulevard de Clichy pour être encore séduits par les

récits enjolivés de son passé - enfin, jusqu'au jour où ils ne

supportent plus ses éclats et ses indélicatesses. Les affaires

semblent reprendre quand on le charge de trouver un faux

Dufy pour un caïd corse, mais les temps ont changé : tous

les faussaires sont partis au Brésil ! M. Fernand terminera

son parcours, troué de dix-sept coups de pic à glace, dans la

poubelle d'une boîte de nuit des Champs-Élysées. Et la police

n'aura que l'embarras du choix, parmi son entourage plus ou

moins recommandable, pour déterminer qui est le coupable.

Polar d'atmosphère à paillettes - celles de Pigalle, un peu

fanées -, insolent et hautement divertissant, La Chute de

M. Fernand doit son charme à un humour acidulé et nonchalant.