Deux personnages, musiciens de jazz. Le premier très coloré, 38 ans, rebaptisé Hugo, 1m78, plutôt beau gosse, type caucasien. Le second 36 ans, Federico alias Fred, 1m91, costaud, crépu, front interminable avec poches sous les yeux, sans couleur. Les premiers pickpockets musicaux de l'histoire.

Leur quotidien c'est l'éternel recommencement, la roue de la vie. De jour en jour, ils filent tout droit aux places de la mairie des patelins traversés. Valse, picole et rigolade. La trilogie provinciale. Le boulot de musicos-tapeur c'est pour le jambon-beurre, la vodka, le chichon et les filles. Alors pourquoi pas un vol chez des châtelains ?

L'heure est donc venue de me désintoxiquer, de cracher sur l'Occident tendance dont je ne souhaite plus faire partie. Depuis cette nuit d'ivresse au volant, chaque fois que je me soulage sur une grille d'urinoir parfumée à la mangue, c'est sur cet Occident tendance que je pisse de toutes mes forces.