«Il est un lieu, non loin de chez moi, que j'aime infiniment traverser à

différentes heures de l'après-midi. Il se situe à la rencontre d'une petite

rue, dont j'ignore le nom, et de la rue des Goncourt au bout de laquelle se

trouve une poste. Entre les deux, quelque chose qui n'est même pas une

place, et qui s'adosse à l'église Saint-Maur noircie et triste.

En passant par là, je retrouve ce que j'ai tant goûté dans certains paysages

de banlieue : le sentiment d'une persistance mystérieuse, cachée

dans la nullité de l'endroit. Si le néant pouvait s'incarner, il aurait ce

visage de pierres grises, de poussière et de silence. Cela me trouble surtout

à la tombée du jour, lorsque s'allument les réverbères, et que tout ce

petit théâtre s'enfonce dans l'ombre. Ce que j'éprouve alors, je ne puis

l'appeler autrement que l'amour.»

Dans ce nouveau volume de son journal, Noël Herpe poursuit son entreprise

autobiographique, fidèle au parti pris de s'écrire au quotidien,

comme s'il cherchait à déchiffrer les rythmes souterrains de sa vie, ou les

fils d'un récit invisible.

L'inertie des années 1990 et la mort du père, que décrivait Journal en

ruines , ne représentent plus ici qu'un souvenir. Au milieu des années

2010, un nouveau rapport au monde se dessine, que cristallise la figure

d'Édouard, un garçon insaisissable, tandis que l'imprévu, l'étrange,

l'autre entrent en scène.