Ce long peuplier ne quitte plus mon

esprit, tres souvent je le vois très

vieux, maintenant gravement vieilli,

brise à la prochaine tempête.

Sur l'étagère il va le pain, dans la

boîte en Per le tabac et le sel, les

tintements des cloches et leurs clarines

au lointain.

J'ai pris le pain et le tranche...

lentement, la vie s'enfuit. Je ne

peux plus comprendre maintenant.

J'attends en silence... Le pain est dur

et agréable à macher. Je le mâche

longuement.

Sur le bord de l'étang mon regard

derive. Une feuille flotte. L'homme

va seul. Il ne peut écrire que sur les

feuilles jaunes des arbres à l'automne,

avant qu'elles ne tombent.