«Je fuis encore devant ces histoires de racines ! Ce qui

importe, c'est la plante qu'on devient ! Oui, j'ai tiré un

trait sur une histoire somme toute banale pour la Juive

que je suis. Je renoue avec un passé ancestral. Ce n'était

pas le premier exode, ni peut-être le dernier. Nous

arrivions en France, en 1962 comme de nombreux

Français d'Algérie. Je me souviens avec force des escaliers

mécaniques d'Orly. Paris allait bercer mon coeur,

rassasier mon corps troué. J'allais apprendre à oublier

l'exubérance, opter corps et âme pour les couleurs

d'ombre, sans excès, stables qui, unifiant le paysage,

pansaient toutes les blessures, les accidents. Marcher

dans des allées bien dessinées, se conformer au décor

mis en place de longue date, épouser les monuments.

Le paysage nous clouait le bec. L'harmonie générale

convenait à merveille aux exilés de la terre. La passion

d'un piéton purifie la nuit de tous les cauchemars.

Son ombre se profile sur les murs de la ville. L'Histoire

parle avec émotion au promeneur solitaire. J'aimais

Paris comme on aime sa chance.»