Il y aura pourtant des heures très douces où la lumière

viendra jouer sur les prés de septembre et sur la langue

blanche de l'écume. Des heures paisibles. Des heures

accordées si profondément au rythme de ta vie que

toute distance serait effacée. Gommée. Abolie. Et toute

différence.

Souviens-toi de l'odeur des herbages. De l'harmonie des

corps et de la terre. De cette complicité soudaine du ciel et

des nuages. Souviens-toi de ce pays calme qui courait dans

tes veines, ce pays où rester.

Il y aura, le soir, la maison grise et, sur la crête, le long

chemin à travers les genêts. Paysages d'un autre monde

où il n'y a plus de durée. Seulement le moutonnement de

la lande au-dessus des rochers dressant leurs silhouettes

imprécises, là-bas, au ras des bancs de brume qui montent

de la mer.

extrait de Partage de l'île