Comprendre d'où l'on vient, n'est-ce pas la première

responsabilité de l'âge adulte ? Katja Petrowskaja a grandi

dans une famille juive à Kiev, en Ukraine, dans les années

soixante-dix. De son enfance, lui reste un étrange sentiment

de manque. Qu'est-ce qui n'était pas dit autour de la

grande table familiale ? Dans quelle béance de l'Histoire ces

ancêtres dont on taisait les noms avaient-ils été happés ?

Peut-être Esther est le fruit de cette quête des origines.

Pas à pas, une découverte après l'autre, Katja Petrowskaja

raconte sa filiation. Un arrière-grand-oncle dont l'attentat

contre un ambassadeur allemand pourrait avoir déclenché

la Seconde Guerre mondiale ; un grand-père prisonnier

de guerre réapparu quarante et un ans plus tard ; une

arrière-grand-mère qui s'appelait peut-être Esther, qui à

Kiev en 1941 s'est rendue d'elle-même au ravin de Babi Yar,

où l'occupant éliminait alors en masse tous les habitants

juifs de la ville.

Par le prisme de ces destins brisés, Katja Petrowskaja

trace les contours d'une Mitteleuropa disparue et livre un

récit du vingtième siècle où alternent le clair et l'obscur,

la force et la fragilité, la gloire et la défaite.