Un homme, fils et petit-fils d'un peuple de lune, raconte, la rage entre les dents, le lent délitement de son archipel. Nous sommes aux Comores. Et ses semblables se noient par milliers sous les projecteurs éteints du vaste monde. Au pied du mur - un mur dressé d'une main de maître sur un bras de mer d'à peine soixante-dix kilomètres - l'homme égrène son chapelet au rythme des kwasa en naufrage, orchestrant ainsi un rituel, le dhikri de la dernière illusion.