«Porbus alla chercher palette et pinceaux. Le petit

vieillard retroussa ses manches avec un mouvement

de brusquerie convulsive, passa son pouce dans la palette

diaprée et chargée de tons que Porbus lui tendait ; il lui

arracha des mains plutôt qu'il ne les prit une poignée

de brosses de toutes dimensions, et sa barbe taillée en

pointe se remua par des efforts menaçants qui exprimaient

le prurit d'une amoureuse fantaisie. Tout en chargeant

son pinceau de couleur, il grommelait entre ses dents :

"Voici des tons bons à jeter par la fenêtre avec celui qui

les a composés, ils sont d'une crudité et d'une fausseté

révoltantes, comment peindre avec cela ?" Puis il trempait

avec une vivacité fébrile la pointe de la brosse dans les

différents tas de couleurs dont il parcourait quelquefois

la gamme entière plus rapidement qu'un organiste de

cathédrale ne parcourt l'étendue de son clavier...»

Le Chef-d'oeuvre inconnu