Quand la lune de safran coule sur les tuiles,

tu t'éveilles, coeur secret, guitare des vivants,

et tu mêles, par la nuit, ton gargouillement et tes stridences

aux parfums des oranges dans le vent.

La rose-des-montagnes comme une oreille

pour t'entendre, guitare, entrouvre ses pétales...

les anges vont du ciel proche vers l'herbe tendre

et, par la rosée, t'écoutent agenouillés.

La luno de safran, quand rajo sus li téule,

t'esvihes, cor secrèt, guitarro di vivènt,

e mescles pèr la niue, toun gourgoui e ti siéule

i redoulènci dis arange dins lou vènt.

La roso-di-mountagno parié qu'uno auriho

pèr t'entèndre, guitarro, entreduerb si fueioun...

Lis ange van dou cèu proche vers l'erbouriho

e, pèr l'eigagno, t'escouton d'ageinouioun.