«Quand une polka te demande de mettre ton doigt où

elle a son doigt, vas-y, mon Nestor, car il vaut toujours

mieux reconnaître le parcours avant la course.

Mais quand c'est un ancien pote de la communale qui

te balance cette vanne, alors prends tes cliques sous

un bras, tes claques sous l'autre, et taille-toi sans en

écouter davantage.

Tu vois, le tartant, dans notre job, c'est de le prendre au

sérieux. De vouloir faire comme si on avait de l'honneur.

À force de jouer à ce jeu de con tu finis par en contracter,

de l'honneur.

Et alors là... Alors, là, fiston, t'es promis à toutes les

rémoulades !

Les cimetières sont bourrés de mecs qui en avaient trop.

Et cependant, le Vieux m'avait bel et bien ordonné de

tout laisser tomber.

"Laisser tomber quoi ?"

Tu comprends ?

Non ?

Ben alors, lis !»