Sa pensée avait quitté le combat que son corps livrait

encore, en aveugle pour ainsi dire. Il donnait au hasard ;

il parait à l'instinct. Puis soudain, une hache le frappa à

ce point exact qui fait le sommet de l'os occipital et le

tua sur le coup, le cartilage ne sachant offrir que peu de

résistance au fer ou au bronze. Il l'attendait sur le front,

bien à la verticale. Mais la traîtrise serait conduite

jusqu'au bout. Il ne serait pas assassiné de face. Quelle

force gouverne cette ombre et quel visage incarne cette

perfidie ? En même temps que cette dernière pensée

comme une morsure à l'acide, un flot de sang pourpre

et de cervelle verdâtre dégoulina sur sa nuque,

s'épancha depuis les deux omoplates sur ce creux natif

marqué d'une croix rouge puis longea son échine

comme un cours forcé. [...] Sa dernière bataille valait

bien le Walhalla ou le Paradis. Il y boirait l'hydromel en

trinquant avec Odin et en lui montrant les quinze crânes

qu'il venait cette nuit-là de se constituer comme une

batterie de vases à boire ou, selon, il goûterait l'éternité

salée qui s'écoulerait de la cuisse du Père en mordant

des citrons amers et en en recrachant comme des pois

virides leurs grains empoisonnés...