«J'ai su, plus tard, que tu avais quinze ans. J'aurais

pu m'en douter à la couleur de tes yeux, ta peau, ta

taille, ton sourire... Mais ton âge ne m'intéressait pas.

J'étais envoûté par tes yeux noirs aux profondeurs de

charbon... Tes yeux noirs me regardaient, ils ont

souri. Ils voulaient me parler mais un coup de klaxon

exaspéré m'a réveillé... On voulait que j'avance : je

bloquais.

- Monte !

Tu as grimpé, libellule sur le siège passager, et j'ai

entendu ta voix.

- Avance !

J'ai compris, à cet instant, que ce que tu dirais

désormais aurait valeur particulière. Tu venais de me

dire : Avance dans ta vie ! Nous partons pour un long

voyage. Avançons !...»

Que peut-il se passer entre un homme à son crépuscule

et une jeune fille qui a, tout juste, «quinze

ans et quelques siècles» ?