La poésie est cette effraction du Poète en direction de ce qui

le dépasse : pur geste de donation, constante oblativité. Et

de quoi nous fait-il l'offrande ? Mais de son propre corps en

même temps que de celui de la poésie : sang, lymphe, larmes,

chair ductile infiniment disponible. Car il ne saurait y avoir

d'oeuvre sans cet arrachement à soi du Voyant, sans cette

participation des Voyeurs au banquet auquel ils sont conviés.

La chair, les Voyeurs la manduquent jusqu'à sa dernière fibre,

les mots ils les déglutissent, les métabolisent afin que ces

derniers fassent sens, qu'ils parlent à l'intérieur de leur âme,

fécondent leurs esprits, insufflent dans leurs corps l'espace

de compréhension dont leur existence doit se tisser afin de

se soustraire au silence, à l'occlusion, à la perte qui, toujours

menace et frôle l'abîme. Oui, l'essence du poème est tragique,

pareillement à la solitude de l'homme. Voyez les poètes

maudits, Rimbaud, Verlaine, Baudelaire. Le poème est un

cri en direction du ciel qui, longtemps retentit sur l'arc de la

conscience. Le poème est une urgence à dire ce qui tisse, en

soi, la toile du vertige, qui fait éclater la bogue des affects, se

distendre la peau vive de l'intellect. Il y aurait douleur à trop

longtemps contenir tous ces flux, ces rythmes, ces tensions

dont on est habité et qui fusent à la vitesse des comètes. Alors

on écrit les ronces floues oblitérant le regard, le frémissement

des déraisons, les errances sur des chemins d'abandon, les

corps devenus fragiles, les heures brisées des silences. On écrit

son corps-palimpseste comme si, jamais, il ne devait revenir

de cet exil qu'est l'écriture. "Jusqu'où va ta nuit", identique à

une subtile métaphore ouvrant les rives de l'art nous convie à

un tel voyage. Un enchantement !

Jean-Paul Vialard www.blanc-seing.net