Dès 1830, la mode est au voyage.

Et, au fil du siècle, la Provence va

devenir une destination privilégiée.

Le succès ne s'est toujours pas démenti.

Les écrivains majeurs de notre panthéon littéraire découvrent

ce territoire, et l'admirent. Ils admirent Marseille,

Marseille «la grande», Marseille au sein de laquelle

vivent toutes les langues, où accostent tous les navires.

Tel plonge dans les délices de la Méditerranée, tel autre

vers Arles, Avignon ou Aix s'enivre de ces rues au parfum

d'Italie, s'extasie devant ces ruines où l'on flirte avec

l'Antiquité. La volupté n'est pas bien loin, et le bonheur

non plus : «la peau se dilate et hume le soleil comme un

grand bain de lumière» (Flaubert).

De la Sainte-Victoire, «plus curieuse que toutes les

processions du monde» pour Stendhal, aux gorges

d'Ollioules, «ponts aériens pour des passants impossibles»

selon Hugo, le voyageur marche dans un silence

presque religieux. La nature règne alors en maîtresse

incontestée : ce ne sont que «verdure dorée, eau splendide,

maisons, jardins, voiles gonflées, chant, murmure,

vie et joie» (Hugo) ; ce ne sont qu'orangers, oliviers,

jujubiers, grenades mûres, lilas fleuris, citronniers,

vignes, câpriers...

Un pâtre passe devant un mas, la langue provençale

ricoche contre les barres de l'Esterel, le soleil ruisselle.

Passe une Arlésienne au profil grec. Ainsi que la littérature,

la Provence est éternelle.