Paris douzième, génération spontanée, un peu court.

Manquent des racines, des liens, des souvenirs de famille, un bric-à-brac

avec des odeurs et des saveurs sentimentales. Du rance, du rouillé, du

périmé, du kitsch, du joli. Un arrière-pays affectueux, peuplé de

gens chair et os. Une saga familiale, légitime, universelle. À la place,

je possède les riches heures des magazines internationaux : Life , and

death. Photos de corps décharnés et nus, en tas ou épars, hommes en

pyjamas rayés, crânes rasés, femmes aux yeux sans regard. Parfois je

me surprends à dévisager les êtres sur la photo, morts ou vifs,

tremblant d'y reconnaître l'un des nôtres.

Manquent désespérément mes grands-mères et leurs pâtisseries.

Dans la famille de Nénesse et Lili, je réclame les grands-parents. Mais

où se trouve le bureau des réclamations ? À qui adresser la lettre ?

Je supplie Livia de remettre la chair autour des os. De substituer sa

mémoire à celle des magazines, de me refaire un arbre généalogique

feuillu, avec bruit du vent qui passe et racines noueuses.

Finalement, quarante-cinq ans après ma naissance, quarante-neuf

après Auschwitz, elle promet de parler.