Broussaille

« Je suis en train de te dire cette lettre dans l'arrière-salle de ce bistrot népalais où les habitués jouent aux dominos dans la fraîche obscurité d'un soir de juillet. J'ai haussé les épaules et il a repris : « Tu es comme les arbres. - Quel rapport ? - Le métier des arbres, c'est d'attendre. » Mon regard s'évade, je vide mon verre d'un trait. Soudain le temps presse. Sur la place, on n'a toujours pas retrouvé le cycliste écrasé. Mon regard s'évade au fond de mon verre. »