Tu dis un mot sale José : Mourir. Au moment où j'écris un truc

qui s'appelle La Peur de Crever la Vie. Je tiens à te répéter

qu'on ne meurt pas. On arrête de respirer. Et encore ! Si je

n'étais sûr de ces choses, je ne t'en dirais rien. On ne les

trouve pas avec des calculs. Parce que c'est une fausse

mesure le calcul. On ne les trouve pas avec les papes ou les

sermons. On les trouve dans le bruit de sa respiration ; dans

l'odeur de son cul. La joie de savoir. Et de savoir violemment

- la permission de cicatriser le néant. Mon ami José... Je

me dis : on ne peut pas servir à tuer le temps. Tu t'arrêtes

aux idées. Moi, je descends plus bas, jusqu'au corrigé

de ma chair. Je tue les mots. Je tue l'idée. Je vis jusqu'à

moi. Là-dedans, j'ai des plages - des Pivin, des Françoise,

des tout-le-monde, 1 500 m de terre dans les os. Mais

je ne pourris pas. C'est idiot de pourrir.