Rescapé du temps, de l'espace, l'album est posé sur mon lit, ouvert et pourtant illisible. Bien sûr, il est criblé de vides. Des planches en ont été arrachées, trois peut-être, sans qu'il soit possible de dire pourquoi, après une série de paysages et avant les dernières pages de garde. Tout contre la reliure, je vois le liseré effrangé de la fibre épaisse. Sous la pulpe des doigts, une crête de montagne miniature.