La vie humaine est souvent composée d'un étonnant mélange de

rationalité et de fiction. C'est ce que laisse à méditer ce livre d'Alice

Agathange.

À travers le récit d'une vie, brisée parfois mais qui pourtant se reconstruit

toujours, l'auteur nous place devant une question, mais qui demeure

sans réponse : et si tout était vrai ? - Mais ce peut être, tout autant,

une fiction. La force de cette écriture aura été que tout pourtant y

sonne juste , soulignant la faiblesse, du moins l'insuffisance du

concept usuel de vérité.

Il est des êtres qui portent en eux une profonde pureté, une indéracinable

espérance. Ceux-là, le plus souvent, conservent jusqu'au bout leur

coeur d'enfant. Le drame - ou ce qui peut l'occasionner - est que cette

manière d'exister ne va jamais sans une forme, plus ou moins

accentuée, parfois chronique, d'inextinguible naïveté. De tels êtres,

par là, sont très mal préparés à vivre dans notre monde. Sur notre

terre, la pureté côtoie sans cesse des figures du mal, et la naïveté

prédispose souvent à devenir des proies faciles.

C'est toute la difficulté d'aimer qu'explore ainsi Alice Agathange,

difficulté pouvant aller jusqu'à l'acceptation irraisonnée de se laisser

détruire.

Toutefois - et l'image est ici très parlante - reste la possibilité de réagir à

la manière de ces jouets que l'on appelle culbutos , du fait de leur

capacité à toujours se remettre debout. Image doublement parlante,

comme elle indique une forme toujours possible de rédemption - que

l'on appelle souvent résilience - mais témoigne aussi du désir, outre

bien sûr de jouer, d'être soi-même par amour une manière de jouet.

Cela ne se dit pas, car peu conforme aux catégories culturelles qui nous

imprègnent et, bien souvent, nous emprisonnent. Cela pourtant - et

Nietzsche l'avait bien perçu - est dans la nature de l'être, et dans la

nature du corps.

Ainsi, peut-être, en reposant le livre - car un livre, aussi, se repose - le

lecteur pourra-t-il se surprendre à répondre, dans un murmure :

"merci, mon amour..." Mais qui, au fait, mon amour ? Cette Alice

Agathange, a-t-elle un jour vécu ?

Pierre-Yves Ruff