Madrid. Un oeil s'ouvre, ce vendredi d'automne à

17h15. Il ne se refermera que le lendemain matin, le

temps de voir dix, vingt, trente personnes passer, revenir,

se connaître, se croiser, se heurter : un cinéaste en

hélicoptère, un traducteur, un policier mélancolique,

une coiffeuse, un baryton fiévreux, des écrivains, une

clocharde...

Et Madrid, qui ne dort jamais.