"Polly se demanda si les autres femmes connaissaient aussi bien

le dos de leurs maris. Quand elle pensait à Henry, elle se

le représentait assis derrière son bureau, tard le soir, penché

sur un gros tas de papiers. Elle voyait qu'il prenait des notes,

et il ne se retourna pas pour l'embrasser. Au lieu de cela,

elle mit son bras autour de son épaule et lui embrassa le cou.

Il la caressa distraitement.

- Je me sens si seule, dit-elle.

- Moi aussi, dit Henry. Viens, on va faire la vinaigrette."

On ne peut pas faire plaisir à tout le monde. Quand on aime

sa famille, son mari, ses enfants et son amant, il y a parfois

des conflits intérieurs qui empêchent de dormir. Si en plus,

comme Polly Solo-Miller, on descend d'une famille

ultra-conservatrice de la côte Est des États-Unis dont

les conceptions du sportswear s'arrêtent aux robes à smocks

et celles de la vie de couple à un silence tendre et compréhensif,

une famille où prénoms et professions se transmettent comme

des virus de génération en génération, l'apparition d'un amant

dans ce décor de carte postale devient un événement tout aussi

dramatique que la conquête de l'Ouest ou la Révolution française.