Si les morts voulaient bien rester tranquilles, les écrivains

pourraient inventer leurs histoires en toute quiétude.

Hélas, au moment où Vénus Khoury-Ghata

commence ce nouveau livre, elle ne soupçonne pas

dans quels conciliabules ses défunts vont l'entraîner.

C'est d'abord sa mère - pourtant analphabète - qui

se penche par-dessus ses pages d'écriture, l'interpelle,

la critique et y va de ses propres commentaires. Surgit

cette maison d'enfance entourée d'orties, où planent

les ombres d'un père menaçant et d'un frère trop fragile

dont l'amour de la poésie fut traité, mais nullement

guéri, aux électrochocs. Puis la silhouette de Jean,

l'époux aimé, trop tôt et trop cruellement décédé. Et

celle de M., peintre fantasque et narcissique, aux impérieuses

prétentions de consolateur... Et enfin - parce

que les vivants s'en mêlent aussi - le drolatique M. Boilevent,

le voisin de palier, "défenseur attitré des Indiens

d'Amazonie". Et encore un marabout, un cercle littéraire,

et surtout quelques chats...

Dehors, et ce n'est pas une coïncidence, la canicule

accomplit dans la capitale son silencieux ouvrage.

On n'en finit pas de vivre avec ceux qui ont fait de

nous ce que nous sommes. Voilà pourquoi ce roman

aux inflexions très personnelles improvise une musique

orphique, mystérieuse et envoûtante, oeuvre de poète

autant que de mémorialiste, à lire et à entendre telle une

élégie, pour que vienne la nécessaire paix intérieure.