Je reviens aux rivages calcinés : soleils d'images drapés dans leur dure lumière - et fauve le jour qui lentement déploie un hymne incantatoire.

Mais ma langue est pauvre : jamais elle ne pourra reprendre force dans les syrtes d'Homère , et jamais ne coulera vers elle le lent troupeau des métaphores plus belles que le ciel des premiers jours dans les montagnes de l'éclat et de la pierre.