Chanter était pour ma mère plus qu'un passe-temps ; c'était une vie qui aurait pu se passer loin des lessives, et des repas devant la télé ; une route empruntée par temps clair, sous le soleil des tournées, fleurie de bouquets jetés par des bras palpitants. Peut-être cette vocation empêchée de cantatrice n'a-t-elle jamais été qu'une poussière, qui ne méritait qu'à retourner sous l'armoire de la chambre ; mais qu'est-ce qu'on peut y faire, si dans ce monde une seule poussière peut obscurcir tout l'horizon ? Lessives sans fin, et marmite à remplir tous les soirs et, tous les soirs, un pénis de porc dans son joli ventre doux : voilà ce qu'a été la vie de ma mère.

Les vendredis soir où nous arrivions à la maison de campagne, je dormais profondément sur la banquette arrière de la voiture ; maman me soulevait, je crois qu'elle savait que je ne dormais qu'en apparence.

Et puis c'était le baiser du soir comme un sceau de cire sur tout ce que la vie sait de nous et qu'elle ne dira pas.

(Comme une berceuse)