- Dis-donc, l'autre jour j'ai repensé à ton petit polar.

- Quel petit polar ?

- Celui que tu m'as raconté à ton retour de Bretagne.

- Ce n'est pas un polar, c'est ma vie.

- Ça pourrait faire un sacré film, dit-il tout excité.

- Te fiche pas de moi !

- Mais si, l'écrivain naïf ébloui par son premier succès,

le fils mal aimé adopté par un cinéaste de génie, le rêve en

technicolor, et puis la déveine, le truc qui fiche tout en l'air !

Je n'étais pas dupe, ce qui l'excitait c'était le parfum de

roman noir qui flottait sur les épisodes décisifs de ma jeunesse.

Il ne voulait plus en démordre :

- Le père joueur invétéré qui trouve le moyen de mourir

assassiné au moment précis où le succès frappe à ta porte. Et

toi, pauvre pantin, obligé, pour régler ses dettes, de disputer

des parties de golf organisées par des bookmakers véreux. La

cavale infernale du Cotentin au New Jersey dans un camping-car

déglingué. Un sacré film, je te dis !

J'aurais préféré en faire un sacré roman ! Seulement

voilà, toute cette histoire m'avait ôté l'envie d'écrire, donc de

vivre. Mais, alors que je me laissais mourir de froid un soir de

Noël, au fond du Bois de Boulogne, une femme a surgi...