Le mouvement vers la

mort n'est pas inéluctable, il

n'est pas rectiligne, il n'est pas

sans retour : le mort toujours

finit par revenir dans le vivant.

Rien ne dure car rien ne meurt.

La mort parfois révéle l'amour,

elle lui donne ses justes

contours, sa couleur vraie, son

goût d'irrémédiable. Toute la

peinture de Voyet est là. Si elle

donne à l'univers les teintes de

la mort, c'est pour nous dire

que rien ne meurt. Ces petites

filles, ces femmes endormies,

Romanita dont la silhouette

familière et apaisante passe d'un

tableau à l'autre, ce cortège de

noce prenant dans la brume la

pose pour l'éternité, ces gens qui

marchent, cette femme luttant

contre la pluie, cet atelier à la

lampe nue, cette gamine au cerceau

qui ferme les yeux, ces

marionnettes aux yeux miroitants

et aux lèvres d'émail, ces

demeures aux volets fermés, ces

enfants de la pension Salmon

baignant dans une lumière

d'encre, la maison du Grand

Monsoudun dans sa solitude

triomphale, tout cela n'est pas

mort, tout cela rit, tout cela vit

en nous par la force du peintre,

il nous le transmet comme un

trésor, comme un héritage, afin

que rien ne finisse. Peindre,

pour Voyet, ce n'est pas seulement

tenter de faire revivre ce

qui a disparu : c'est saisir ce qui

va certainement éclore, et que

nous ne voyons pas encore.