Quand tu m'as rencontrée je traînais avec

moi depuis cinq ans déjà mon vieux congélateur

un peu bancal et rouillé, secrètement

bien rempli mais trop exigu pour tout ce

que j'aurais à y mettre au fil des années.

Craignant ta curiosité je l'avais verrouillé

d'invisible manière : il regorgeait de souris

crevées, de sorte que tu ne l'ouvrais jamais

sans répugnance. Ainsi j'avais la mainmise

sur mon congélateur et ta propre répulsion te

le condamnait.

Tous les trois mois je m'approvisionnais

rue Manson, dans l'animalerie du square, et

de retour à la maison j'assassinais les souris

d'un geste prompt, les projetant sur le carrelage

où elles mouraient sans éclat de sang.

Puis je les enveloppais dans un film plastique

et les couchais sur la grille jusqu'au moment

de les mettre à dégeler. De part et d'autre

j'alignais les blocs de petits pois, les bacs à

glaçons pour ta vodka du soir, et les crèmes

glacées, les fruits du jardin, les restes de gratin

qu'on mangerait dans les semaines à

venir.