«Je m'apprêtais à fermer l'agence quand elle a sonné. C'était une vieille en tailleur gris, distinguée, qui sentait le parfum et la poudre de riz. De son sac noir, elle a sorti la photo d'un beau gosse d'une trentaine d'année et l'a posée devant moi. Son fils, m'a-t-elle expliqué d'une voix lézardée par le chagrin.

Il ne lui avait pas donné de nouvelles depuis deux mois et elle voulait que je le retrouve, là-bas en Bretagne où il s'était installé comme photographe. Alors j'ai quitté Paris pour le Golfe du Morbihan, où je n'allais pas tarder à découvrir qu'on ne peut rien contre la force du ressac.»