Le soleil se meurt aux pieds des collines. Dense est la ténèbre sur la cité endormie. L'espoir se cueille aux antennes des lucioles, tandis que les gardes s'emploient à compresser la nuit. Toi, tu prendras la mise du voyant, et tu la porteras à la tour de veille. Quand tu auras fini de nombrer les étoiles, tu rendras ton armure de poète.