Ecrire au bord du verger

N'est peut-être que chercher

Au fond de sa poche

La lueur acide

D'une pomme volée

Quand l'enfance chantait plus haut

Que nos gosiers. Quand nos petites dents

Pointues apprenaient à mordre. Quand nous savions

Reconnaître les venins et les recracher.