«Maintenant, je sais ce que je veux papa, et je sais où je vais aller.

Avec le baccalauréat en poche, je m'en vais en France. Ne t'inquiète

pas pour moi, j'ai tout préparé, tout prévu, et je vais réussir». Je savais

ce qui m'attendait sur place au pays, car noyé dans la misère et la

pauvreté, les souffrances et les problèmes inextricables d'une famille

polygamique, je n'irais pas loin.

Je n'avais ni passeport ni billet d'avion. Aller en Europe, partir pour

Paris, dans ces conditions, c'était quelque chose proche du suicide,

proche du fantasme insensé d'aller à la rencontre d'un pape noir à

Rome. Le pays des Blancs, c'était d'abord la France et c'était une

autre planète tellement spéciale, tellement exceptionnelle et tellement

réservée, qu'il ne pouvait venir à l'esprit de personne dans une famille

aussi pauvre d'y penser. Nous avions grandi avec toutes ces histoires

pompeuses, flatteuses, attrayantes et captivantes sur l'Europe, Paris,

les Champs-Élysées. Dans l'imaginaire populaire, un Noir qui y allait

avait déjà dépassé tous ceux qui vivent en Afrique.

J'étais fait, préparé, arrangé, travaillé, et construit pour tout

supporter, pour affronter les déserts et les mers, les tempêtes et les

torrents, pour tout accepter, pour tout vivre et tout transcender. Ce

n'était plus le jeune de vingt ans qui se tenait là, devant des oncles

réticents et absents. C'était un monstre, un diable, un kamikaze prêt à

aller jusqu'au bout de son aventure, de ses ambitions, jusqu'en France,

en France ou rien.