Anne-Catherine avait appris à ouvrir une porte

comme on apprend la valse ou les arts de la

table, dans le souci de marquer son rang. Elle

y avait mis ce qu'il fallait d'impatience et de

sécheresse pour faire comprendre au visiteur :

Vous êtes ici chez moi, mon cher monsieur. Si

je veux, je vous chasse.

Sa poignée de main, courte et sûre, était celle

d'une sportive. Je l'imaginai montant à douze ans

des chevaux nommés Hoola-Hop, Confiture, ou

Zarathoustra.

- Mille et une excuses, je vous ai fait attendre

! Vous voulez bien me pardonner ?

Ses excuses sonnaient si faux que du coup

elles étaient d'une franchise absolue : Vous avez

droit à des excuses de façade, mon bon monsieur.

Vous ne vous attendiez pas à ce qu'elles

soient sincères ?