«Elle a vieilli d'un coup. La fine épée s'est cassée.

Rompues, les glorieuses certitudes de l'enfance.

À leur place, le goût amer de la peur, les sombres

houles du remords, toute la laideur du monde.

Comme d'habitude, rien, elle ne comprend rien, la

mère. Mais elle est là, tiède, des caresses plein les

mains. À l'abri de son corps, pour un temps on ne

risque plus rien. Si ce n'est elle, qui vous défendrait

contre la mort ?»