Dans le parc des gens marchent sur des sentiers décomposés et lèvent

les yeux vers les arbres qui se détournent de la nuit que chacun tente

de chasser en poussant ses enfants devant soi. Des canards flottent

lentement sur l'eau verte qui se ferme sur des plis impeccables. Ils

vont le bec ouvert dans la fange qui les porte et plongent le cou jusqu'à

la belle indifférence des matières. Ces traces qu'ils emmêlent en

de rares sillages n'existent que pour nous qui passons comme des rêves

de futurs si vite enfermés dans un présent qui folâtre sur le bord

d'un étang.